Un adiós no retornable (2/2)

–Hermanos, estamos aquí reunidos… –comenzó Flog con cachondeo.

–Joder, papá –replicó Magger con sequedad– que esto no tiene gracia.

–Claro, Floggie –añadió su madre–, que te estás… eso.

–¿Muriendo? –completó él con decisión–. Ya no. No tengo cáncer.

–Pero, pero, Floggete –completo Digger, su padre–, que te estabas yendo.

–Pues se han colado. Era apendicitis y ya me han intervenido con éxito. No tengo nada.

–Aah… pues qué bien –argumentó Trigger sin mucho entusiasmo.

–Sí, tío, es guay –continuó su sobrino Blogger.

–Pero, entonces… ¿ya no te vas a morir en breve? –incidió su esposa Glagger visiblemente descolocada.

–No –resumió Flogger con un gesto inequívoco de as en la manga–. Los médicos confundieron una peritonitis con un cáncer de páncreas. En dos días me dan el alta.

–Pero no puede ser –razonó Sagger–. Estabas desahuciado.

–Bueno, pues ya no lo estoy.

–Es que no se puede estar muriendo y luego volver a casa en dos días, tío Flog –justificó su sobrino Hogger–. Nos hemos estado preparando para esto mucho tiempo. Ahora no se puede volver atrás y ancha es Castilla.

–Pero, ¿no os alegráis de que viva? –Flogger estaba alucinando en blanco y negro con topos psicodélicos.

–Sí, sí –intentaba autoconvencerse su hija Magger, sin mucha credibilidad–, es que no contábamos con esto.

–Pues no, mira, hijo, para qué te vamos a engañar –cortó Digger abruptamente–. Nos dio mucha pena que te fueras a morir, pero uno llega y se acostumbra. Y nos pareció todo muy precipitado. ¡Es que estabas terminal! ¿Tú sabes lo que hemos tenido que prepararnos para despedirte, lo duro que ha sido?

–Joder, papá, pero te piensas que para mí no ha sid…

–¡Shhhhhhhhhhhhh! Floggie, te he dicho mil veces que no interrumpas. Estaba hablando yo y tú te callas, ¿de acuerdo?

–Sííííí –respondió Flogger con desgana y pesadez.

–Bien, te decía que no puedes pretender que después de estar con un pie y medio en el otro barrio ahora vuelvas aquí y nos parezca a todos estupendo. Hijo, uno se prepara para despedir a alguien, le da mucha pena y lo cierra como buenamente puede. Lo que no puedes hacer es, de buenas a primeras, decidir que no te mueres porque era otra cosa.

–Joder, papá –Flogger estaba flipando– que no lo he decidido yo, ¿eh?

–Decía, Floggie, y no vuelvas a interrumpirme, que ya te lo he dicho antes, que es muy difícil guardarle luto a alguien y que luego no se muera. No es serio. Para nosotros está siendo muy incómodo. Has jugado con nuestros sentimientos y eso es muy grave.

–Yo lo flipo, oye.

–Pero hombre, Flog, trata de comprender. Que nosotros nos habíamos preparado ya. Ahora no te quedes.

–¿Qué me estás diciendo, Pegger, que me suicide para contentar a vuestras almas?

–Hombre, Flog, dicho así…–expresó Pegger–. Yo soy más de buscar una solución más reconfortante para todos. ¿Por qué no te marchas a Australia?

–¿Australia? –Flogger no daba crédito.

–Sí –aseveró Digger–, ahí no te conocen. No tendrías que dar explicaciones de tu no muerte. Y tienen canguros.

–“Y tienen canguros” –se burló Flogger–. Serás malnacido.

–Venga, tío Floggie –pidió Blogger–, piensa en la familia.

–Todos te lloraríamos eternamente –añadió Trigger.

–Y te echaríamos de menos un tacote –completó Magger.

–Vale pues –accedió Flogger sin mucha convicción.

Y así “murió” Flogger para su enlutada familia. El shock fue grande y poco digerible, pero hicieron un sobreesfuerzo para superar el mal trago. Le hicieron misas todos los 7 de cada mes, y en cada pequeña rutina su memoria se hacía anécdota, episodio o anhelo frustrado. Sin duda era un ser maravilloso. Qué injusta era a veces la vida, llevándose a los mejores de nuestro lado. Menos mal que los Nogger eran un clan sufrido y acostumbrado al pesar, y en pocos meses se recuperaron de tan dolorosa pérdida.

Flogger Nogger volvió a la vida en la gran pradera australiana. Dormía al raso y desayunaba mosquitos. Su tez se tornó trigo y sus ojos cambiaron de mirada. Se puede decir que en la claustrofóbica inmensidad aborigen era feliz. Sin embargo, cuentan los más viejos del lugar que en las noches de luna nueva a menudo lo han visto sentado en la rama de un árbol, mirando al cielo y musitando entre dientes: “¡Qué cabrones, qué cabrones!”.